Ahora es el momento, con la puerta cerrada,
picaporte de hallazgos rotos, incrédula,
enamoradiza, centelleante entre patrones.
Escucho los cañones, escucho su llamado,
mas noches, mas meriendas, mas mañanas que son frescas,
¿dónde está la receta? ¡he olvidado improvisar!
mas quedan unas mil rosas sin regar, malditas,
malditas rosas falsas, aparentando pasión,
aparentando mas que una estúpida flor...
Y ellas no tienen la culpa, no me han cortejado,
no me han atraído, no me han conquistado,
no han llenado mi cuerpo de nuevas vibraciones,
no han sabido que esperar llena mis nociones.
Tanto llorar, y hoy sonrío,
ya no sé que sabor tienen las lágrimas.
Hoy canto, hoy brindo, hoy destapo mi sonrisa,
una copa más de vino, para esta ebria crónica,
ebria de placer, no de alcohol al parecer,
vino derramado, degustado a malas tientas,
vino deseado, ¿quién dijo que el vino es solo para ser tomado?
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